Owen Yeates… Cholerny, cwany twardziel…

Nieważne, czy nazywa się Rick Deckard i poluje na androidy, czy może Garret, Joe „Ostatni Skaut” Hallenbeck, czy właśnie Owen Yeates… Ich rozpoznaje się z daleka: borsalino, prochowiec, spluwa zdolna zatrzymać szarżującego tyranozaura, niewyparzona morda i smykałka do pakowania się w niewyobrażalne kłopoty… Zwykle na kacu i bez fajek w kieszeni…

Prywatny detektyw. Z prywatnym biurkiem w norze, która – choćby stanął na głowie i wdzięcznie podskoczył – zawsze śmierdzieć będzie pieprzonym antykwariatem. W tę sprawę wszedł tak, jak wskakuje się do pędzącego pociągu. Bez biletu, bez pojęcia jak się wszystko zaczęło, z perspektywą przyśpieszonego zgonu zanim cokolwiek się wyjaśni.

Ludzie zmieniają się w sadystyczne bestie. Każdy trop urywa się w ryku detonacji. Ci, którzy mają coś do powiedzenia milczą. Z gardłem rozharatanym od ucha do ucha niewygodnie się konwersuje. Więc rusz dupsko zanim ci je odstrzelą!

Oto historia opowiedziana głosem schrypniętego od fajek i wódy twardziela. I popita czymś mocniejszym niż cienka, choć legalna 33-procentowa whisky.